Verschlossen sind Türen und Fenster,
Gebrochen die Rose im Sturm.
Wünscht zurück sich, die seine niemals war,
Märchenprinzessin im Turm.
Die auf den kurzen Beinen
Nahmen der Liebe die Kraft.
Kein Klagen und kein Weinen -
Sie haben es nicht geschafft.
Verheilen die Schnitte und Schrammen
Kommt vielleicht dann wieder ein Prinz.
Und kämen sie nochmal zusammen,
Spräch er: Liebste, ich bin’s?
Jeder hohe dunkle Turm
bricht in einem Liebes-Sturm
Optimist, verbohrter;)
Spräche er: Liebste, ich bin es?
So droht doch Verwechslungsgefahr.
Besser er wäre des Sinnes:
Der Mensch macht Entwicklung pro Jahr.